September

Der Garten trauert
kühl sinkt in die Blumen der Regen.
Der Sommer schauert
still seinem Ende entgege.

Golden tropft Blatt um Blatt nieder
vom hohe Akazienbaum.
Sommer lächelt erstaunt und matt
in den sterbenden Gartentraum

Lange noch bei den Rosen
bleibt er stehen, sehnt sich nach Ruh.
Langsam tut er die groszen
Müd gewordenen Augen zu.

Hermann Hesse